Pompeya

Todo lo que sabía cuando lo sabía todo -o eso creía- he dejado de saberlo. A mis dieciocho años a penas me queda en saber una sola cosa, que te quiero, y es lo único que tengo, que puedo palpar si me abandonan mí mismo. Que te quiero, que quiero amarte... Y no suena nuevo pero es que lo digo de verdad (y es una verdad furiosa, fulminante, una verdad en vorágine o una vorágine de verdad. como quieras, que quema).

No me hagáis caso, deliro un poco... algunas veces

La mayor parte de las personas crecen siempre hacia adelante, casi nunca hacia arriba.

San Jorge desde los tejados

Sería a penas dos o tres de enero, el año recién desenvuelto y aún entre bambalinas. Era de noche y hubiese habido luna llena tras el mantel de nubes grises que habían calado el cielo todo, desde Edimburgo hasta Estambul. Estaríamos parados bajo alguna de esas luminiscencias incandescentes y anaranjadas de los farolillos del centro, mucho más románticas que los parpadeos fluorescentes de las farolas de ahora que saben sospechar y meter prisa con ese azul suyo desmayado y sin matices, ese que inquieta con callada urgencia a los que se paran a su des-sombra una noche de invierno para regalarse dos millones de besos sin dejarlos huir en la oscuridad de una acera insondable, avergonzados y súbitos, trocados en un mercado negro de las bocas. Y bajo esa luz cándida ella me estaría robando una caricia y entonces, lo tendré siempre achaparrado en la memoria -es uno de esos recuerdos holgazanes-, entonces un par de tejas desde algún tejado nos tiraron una rosa de invernadero -era dos de enero- tan, tan roja, que parecía una lágrima de sangre posándose a nuestros pies. Yo la vi caer de la copa de la ciudad, no sé de dónde, como si fuese venida desde siempre, como si viniese del infinito sólo para encontrarnos, roja, roja... un copo de nieve en flor surcando la noche oscura con los pétalos hasta amenizar en la tierra de verdad, la que no es de sueños; ella, que estaba con los ojos cerrados besándome la palma de la mano, tan sólo la oyó yacer, grácil, con un rumor verde de flor recién caída, y entonces la vio y sonrío pero no lo había entendido.

El bon poema és fora de les paraules, més enllà d'entre les linees; pintat amb colors pastel i riures de trufa

Les bones poesies, si inacabades, són com cloaques pels sentiments; i la vida, si ho és, és una poesia però de colors.

Apunts per un poema que no es va acabar

La primavera ens espolvorejava

núvols d'angelets entre el cel dels arbres

i la vida feia olor com a recent pintat.

va ser un sot blau de cel entre la arena

és ser i ser mig

-jo sento el tòpic però les coses són com són-

Lo es

Es muy curioso. Todo el mundo comete errores pero todo el mundo se arrepiente de haberlos cometido y no se para un momento solo a descubrir la estupidez. Claro que hay errores arrepentibles pero no todos deben emborronarse con un sentimiento tan inútil; los errores son el nudo neurálgico de las personas, su quid, hasta el punto de que la diferencia entre un tipo aburrido y otro que no lo es radica en que la vida del primero se conforma con -o sobre, quizá- los errores que no ha cometido y la vida del segundo, el interesante, el vivo, que tiene agallas y sabe cosas, está erigida sobre sus propios errores; y sí, el valor de alguien no lo escoge él, sino la cadencia de vida que haya ido tragando, y sí también, cagarla suele ser una buena forma de mantener esa cadencia. Yo no solo me no-arrepiento de muchos de los errores que he ido echándome encima con los años, incluso me siento orgulloso de ellos. Orgulloso de los fallos que, aún fallos, cometí por amor, o por ser fiel a mí mismo o los que me hicieron crecer. Y no los cambiaría por su correspondiente y correctísimo opuesto. Y creedme, no os imagináis lo tontos y ridículos que fueron algunos.

Atlántida hundida en una taza de café

Necesito un continente entero para nosotros dos. Por suerte hay una infinidad de ellos que están tan bien camuflados que ningún cartógrafo los ha encontrado. Y seguirán fuera de los mapas, como una maravilla hundida, un dorado desplomado y perdido para siempre, cuando hayamos cogido la brisa que haya de llevarnos a nuestro siguiente fin del mundo.

This

This is how I end and I begin. This is this. this is now. This is how light shines. This is how pulse is being filled with heroin. This is a killing far away and its pain rumbling across the night until it gets your soul.
Well, men. This is being alive.

(And this is ours)