FIN

Una recomendación

Me gustaría recomendaros la banda sonora de Drive, una película que ha salido hace un rato. A mí me hace estar menos en contacto con el malestar.  

Perder la intuición de lo sublime y recuperarla

Nocturno

Había subido un poema que se llamaba así. Pero cada vez son peores y éste ya no había por dónde se aguantase.

Me siento muy mal... últimamente los estaba forzando a salir, por resistencia y para seguir creyendo, con las pruebas en las manos, que tenía algo bonito que ofrecer. Mientras los escribía tenía la sensación recurrente de que me estaba dejando vencer por la explicitud. Se notaba demasiado su naturaleza quejadumbrosa y los del final son casi exclusivamente peticiones de auxilio. Supongo que el post es la consecuencia natural de esta progresión.

En fin. A tomar por culo.

Naturalmente

Hoy lo he visto: el miedo es lo que determina la calidad de alguien como persona. Al ser cobarde es a lo que tradicionalmente se ha llamado ser mezquino.

Silencio

Me estalló en una ocasión un silencio en la boca

como una granada

tan colmada de tantas gotas de sangre

que estallara al fin tras un profundo martillazo

hendido en el centro exacto de gravedad

y se abriera como el capullo de una flor preñada

y las lomas de cuero, doblegándose,

diesen paso o mostrasen

las rojas huevas de su interior

antes de desmenuzarse y disgregar

para siempre contenido y forma

en silencioso comedimiento

dejando solamente el silencioso eco

de un formidable big bang

como en recuerdo

de la suerte última del planeta

o la suerte última de las personas

que en mí era como un pitido sordo

anclado dentro de la boca

que percutía, percutía en las agallas;

yo temía enmudecido

       -¿lo entendéis?-

como los lobos temen

un silencioso temor que era

como un resurgimiento

como una terrible dentellada

y durante años estuve

amando en silencio,

pensando en silencio,

hollando la tierra con un morboso silencio

de animal.

Yo probé a vivir así

con este silencio tenaz como una espátula

con aquél cinturón de castidad

alrededor de la garganta,

pero cada vez dolía más la boca

y a cambio del silencio los tímpanos progresaban,

medraban, tanto crecían que salían hacia afuera

dos pequeñas setas de membrana

que vibraban tan rápido, tan fuerte,

que todas las palabras eran gritos para mí,

poderosos gritos,

en conjunto negros océanos de dolor.

Después empecé a comprender

que en mí no existía forma pretérita

que no había conservación probable

y que lo que era era

lo que hacía lo que estaba haciendo,

digamos, solamente una respiración,

que no tenía en tanto nada para perder.

Así que un día

un nuevo martillazo al corazón de otra fruta

empezó el drástico impeler o buscar el tono

empecé a toser, a acezar,

a regurgitar furibundo las palabras enfriadas

arrancándolas a las profundas grutas

donde estaban adheridas, medio piedras,

como moluscos de aire,

hasta escupir la primera:

silencio.

Sí, muchos amargos morires tiene que haber en vuestra historia, creadores. 

En el interior te he visto una sombra

En el interior te he visto una sombra

reptando plana y silenciosa

gimiendo en silencio como el humo

que se disgrega y parece alma,

como las nubes deslizándose en el cielo

mientras se enhebra un rayo a la montaña.

La he visto contagiándose en tu lluvia

las veces que me recordaste,

trepando de gota en gota hacia los ojos

mientras acuchilla sus lomas preñadas.

También la he visto henchida en la luna;

era como un lunar, la profunda muesca,

como un corazón de sangre sola que latiese,

y en sus lúbricas mareas esculpía
    figuras,

largos falos y voraginosas vaginas,

desprendiéndose, derramándose estertóreos

- todo contra todo.

¡Y es que es tan bonita la luna, y tan hermoso el paisaje!

Fabulosas montañas, irisadas con las cuatro estaciones

de los árboles que medran en sus faldas

entre el vaho templado que les creció amatorio,

rizado en la corteza y en las ramas...

¡Y la ensuciada lluvia,

era tan fresca cuando no estaba sucia!

Yo no sé, pero es en ti éste raudo malestar,

una herida o una hoz o una especie de dentellada.

Yo no sé... pero quizá tú lo entiendas.

Dilusión

El mundo viene sufriendo
una suerte de epilepsia
ya desde hace algunas horas
y me imagino desde entonces
yo un arte abstracto,
yo una realidad que solo converge
como un rayo
en cada estertor
como un calambre
y que entretanto sedimenta
mansamente
que parece pidiendo un perdón
por el lugar
y otro
por la forma,
perdón
por la consistencia.
Pero no es solo eso.
Últimamente, en la afección,
no estoy yo,
pero Dios no está,
y mi suerte no está,
y de los sentidos
solo el tacto queda.
Es como si a éste caparazón
le hubiesen dejado
sin su perla.
Veréis:
es que yo solía ser poeta.

Sueño ahora cuando sueño
que recuerdo
y sin dormir presiento
un zurcimiento ensordecido,
un escarbar como de insectos
entre el pelo,
una colonia de pesadillas
en estado de
germinación
que no sé si trepan
por mi halito,
si la debacle
no soy yo.
Y no escribo una mierda.
Es que no consigo financiación para mi alma.

¿Sabéis esas veces
cuando no habéis dónde pinchar,
cuando no hay sustancia
y encontráis excusas
y también la excusa aquella
de que ninguna fue
ninguna excusa?
Una de aquellas veces
soy yo.

Siempre vuelve

En palabras de Waugh, la novela "trata de lo que la teología llama «la intervención de la gracia divina», es decir, el acto de amor unilateral e inmerecido por el que Dios llama continuamente las almas hacia Sí"

Silenciado...

...como un cuadro de Munch

Final de Nighthwaks, de la novela homónima

El tabaco brillaba con un resplandor aciago bajo las sombras de cadmio, una atmósfera ciega y venenosa, trazas viscosas de humo que amparadas por la voluntad de su noche se adherirían furtivamente a la piel, trenzándose quedas por las extremidades, reptando en hilos hasta la mordedura que los inyectaría para devastar el tejido genético bajo la superficie, que los interpondría entre vida y nueva vida como un parapeto impidiendo la regeneración. Había convertido la habitación en el nebuloso corazón de su propio fantasma. Era turbia como su mente, hosca como sus pupilas y afilada como su pasado. Ahora, sin duda, estaba en casa. La tragedia se había cumplido, ya no quedaba atrás; en su lugar había un mar ingente de pasado para el que él era una luna de pedazos, sin párpado y descosida, chapoteando con la lluvia; quien quiera entender que entienda. Y no podía llorar, porque los astros no lloran, ni afrontar porque tampoco afrontan, y sin duda, y sobretodo, no podía tener miedo. Solo rielaba adverbialmente por lo que fue una vez su vida. Era un Buda anclado en la azotea de la nada. Había perecido en el camino. Una muerte más a la carrera.

Afuera el mundo continuaba su periplo por la inmensidad sidérea. Dos niños de cuna follaban en la esquina de la calle; en el edificio de enfrente un perico aprendía un insulto nuevo; en el cementerio su madre seguía desbastándose a tientas dentro de una tumba. Mil y mil cosas ocurrían y era como si no pasase nada. 

Ánimo

Es mucho más bonito recibir las cosas con las manos abiertas que hacerlo con los puños en alto

El mundo

Mucho ruido y pocas nueces

Culto a la personalidad

Soy mi fin. Se está marchando mi lucidez. Se va, se va, se va...

Cada día matamos nuestras mejores pasiones










Déjà-vu 


Qué bonito el francés

Este blog no es tan incógnito como yo

La física no engendra literatura

LZNSL: número 5

Ya es hora de que le deis una oportunidad. Cada vez está más preciosa. 

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